Il giardino di pietre. Chi sono gli schizoidi

Giardino roccioso. Chi sono gli schizoidi?

Il problema principale di uno schizoide è la comunicazione. È difficile per lui capire, sentire i movimenti dell’anima di un’altra persona ed è assolutamente impossibile parlare con qualcuno delle proprie esperienze.

Le sofferenze e le gioie degli altri per lo schizoide non sono molto chiare, perché le persone per lui sono in qualche misura delle ombre. «I cappelli e i mantelli che vedo alla finestra, simili ai miei, mi fanno supporre che ci siano delle persone» (Cartesio).

Questa reticenza è di natura. Ma nel corso degli anni, per alcuni si trasforma in un guscio sordo, per altri, con sforzi mirati, questo guscio si apre un po’ e riesce a far entrare il calore vivo.

Gli schizoidi non sono necessariamente persone silenziose e imbronciate, possono comunicare volentieri a livello formale, intrattenendo conversazioni generali sul nulla: il tempo, la politica, il lavoro… Questa illusione di comunicazione!

Tutti gli schizoidi sono in qualche misura filosofi. Il punto è che il pensiero dello schizoide non è realmente legato alla realtà. Partendo dai fatti reali della vita viva e multiforme, lo schizoide costruisce il proprio schema speculativo, inserendovi diligentemente la vita. Ciò che non corrisponde alle sue idee, lo ignora. Quando si cercò di far notare a Hegel le incongruenze con la realtà nelle sue costruzioni filosofiche, egli rispose: «Tanto peggio per la realtà».

Il mondo che li circonda è percepito da loro come una sorta di formula, che uno schizoide cerca di risolvere, un altro di capire, un terzo semplicemente osserva.

E come il Giocatore che non dorme, non mangia, non vive, impegnato a cercare un sistema nel gioco, così lo schizoide spesso non si accorge del mondo vivo e imprevedibile che batte dalla sua finestra — sta cercando la soluzione alla Genesi.

L’eterno tentativo di credere nell’armonia algebrica, di trovare la chiave del gioco chiamato Vita, di calcolare la formula: il senso della vita, o il successo, o la felicità… Ricordate come nel film «La formula dell’amore» il conte Cagliostro diventava grigio in una notte? Pensate che sia stato a causa di una ragazza che lo ha lasciato per un altro? No, la formula era sbagliata.

Lo schizoide è spesso un uomo di idee. Si preoccupa dei problemi dell’umanità molto più che della sofferenza delle «singole» persone. E per lui è più facile parlare con l’umanità che con i suoi parenti.

Gli schizoidi comunicano con il mondo attraverso simboli, metafore, immagini, allegorie. Forse è per questo che ci sono molti grandi filosofi, matematici, artisti, poeti… L’elenco richiederebbe diverse pagine, quindi ne citerò solo due, ma i miei preferiti: l’imperatore romano Marco Aurelio e il genio poco conosciuto Knorozov, che da solo ha decifrato la lingua Maya.

E che numero di musicisti gli schizoidi hanno dato al mondo: Bach, Scriabin, Rachmaninoff, Shostakovich….

La «familiarità» con il mondo degli schizoidi può iniziare con una semplice: guardare gli spettacoli di Grishkovets, ascoltare le canzoni di Okudzhava e Boris Grebenshchikov.

Tipici rappresentanti degli eroi letterari: Sherlock Holmes, Pechorin, Karenin.

Nel mondo moderno, gli schizoidi si dedicano spesso al lavoro al computer (perché è un lavoro con le macchine, non con le persone). Tuttavia, non meno spesso si rivolgono agli psicologi per «studiare» le persone. La cosa più triste è quando uno schizoide non va a studiare le persone, ma a insegnare loro. Sono pronto a citare decine di noti centri psicologici diretti da schizoidi. Il più delle volte «sviluppano» negli altri ciò che per loro è un problema: le emozioni.

Tra l’altro, anche i guru di varie sette sono spesso schizoidi.

Dividerei gli schizoidi in due categorie. Alcuni soffrono per la loro freddezza — leggete «Il lupo della steppa» di Herman Hesse, è tutto lì. Altri elevano la freddezza ad un assoluto e si sentono l’apice della creazione. C’è il famoso «Profumiere». Ma c’è anche la nostalgia per il mondo vivente.

Gli schizoidi della prima categoria, rendendosi conto dei loro problemi, cercano di compensare la mancanza di natura. Perché no? Suvorov, che era fragile fin dalla nascita, rafforzò la sua salute in modo da poter sopportare le difficoltà delle campagne militari.

Nei gruppi ACT ce ne sono molti. Vengono per una comunicazione vera e propria con il mondo, comprendendo che il lago diventa una palude se si chiude l’accesso ai corsi d’acqua. Con sistematicità e costanza prendiamo la chiave delle emozioni chiuse nel profondo di noi stessi. Impariamo a cogliere, sentire, capire lo stato di un’altra persona, le sfumature delle relazioni tra le persone… È un lavoro lungo e difficile, che a volte riesce. «Ma quanto è difficile uscire dai latrati che sono cresciuti fino al corpo, che sono diventati pelle» (da una tragedia scritta nei corsi ACT).

Per gli schizoidi della seconda categoria, le persone del mondo circostante sono spaventosamente incomprensibili. Da qui il desiderio di evitare i contatti. Gli amici sono più simili a conoscenti. La condizione per comunicare è «tenersi lontani dalla loro anima». Spesso si nascondono nel mondo virtuale dei giochi al computer, preferendolo alla comunicazione con le persone in carne e ossa. Il distacco si trasforma in distacco….

A volte si chiudono in un guscio professionale, dedicando la loro vita al lavoro. Così facendo, non sempre sono produttivi. Le idee rimangono a livello di fantasia. Ma la vanità nascosta si sviluppa attivamente (farò qualche scoperta — il mondo apprezzerà la mia singolarità).

Ancor più dello psicastenico, ogni schizoide ha bisogno di stare da solo di tanto in tanto. È solo nella solitudine che si riprende. Non trascinatelo in vacanza in compagnie affollate! È peggio per voi: si ritirerà in se stesso e non tornerà più.

Illustriamo la tipologia utilizzando le opere create nei corsi di gruppo di arte-sintesi-terapia. Questo è un compito retorico. Suona così: immaginatevi come un edificio. Che cosa siete? Un palazzo barocco? Una baracca fragile in un campo? Un grattacielo? Un castello gotico? Una capanna rustica? E così via. Che cosa c’è di buono in questa casa e che cosa deve essere fatto, rimodellato?

Ehi, amico, vieni su da me. Quanto in alto? Ti lancio una corda. Dove vai? Via… È così che vivo in una torre di blocchi di pietra. Le onde del mare si infrangono sotto di me. Dopo ogni tempesta, l’ingresso si allaga. A volte vorresti uscire, camminare lungo la riva, parlare con la gente, ma l’uscita è sommersa dall’acqua. Chi ti ha costruito, torre? E cosa volevano costruire: una torre di guardia, un minareto o forse un faro? Perché il piano superiore non è finito? Se ci fosse un faro lassù, lo farei brillare in mare per le navi. Se ci fosse una falce di luna sulla guglia, pregherei il profeta. Se ci fosse un cannone, lo sparerei dodici volte ogni mezzogiorno. Ma lassù c’è solo terra nuda. Esci e il vento minaccia di buttarti a terra sulle rocce bagnate. Non salirò al piano di sopra. Mi siederò nella stanza senza finestre, accenderò il focolare e fisserò il fuoco. E penserò. A quel viaggiatore che ieri è passato davanti alla torre. E a quel barcone che sei mesi fa è uscito in mare e non è più tornato. Ultimamente penso al padrone della torre. Se nella torre non c’è nessuno tranne me, allora sono io il suo padrone! E spetta a me decidere cosa fare della torre? È un pensiero pesante, che scaccio via, ma che ritorna sempre. Dovrei rompere una finestra nella mia tana, sono stufo di respirare il fumo del focolare. E pompare via l’acqua dalle cantine e costruire un frangiflutti davanti all’ingresso per poter uscire o far entrare gli ospiti. Devo illuminare le scale perché i viaggiatori non abbiano paura di salire nella mia dimora. Lo farò e poi qualcuno verrà da me. Ci siederemo a parlare insieme e allora sarà chiaro cosa voglio fare.

Tra i miei amici ci sono molti schizoidi, anche se siamo completamente diversi. Secondo loro, sono attratti (scioccati, eccitati) dalla mia apertura e schiettezza. E io ammiro le loro opinioni indipendenti e la loro originalità di giudizio. Imparo da loro a «spiccare il volo» sulla situazione e a vederla a volo d’uccello. E sono anche così… misteriosi. Li adoro!